G danken

Auch Wolkenkratzer haben Erdgeschosse. Johannes J. steht im selbigen des Main Towers und wartet auf einen Aufzug, der ihn zu seinem heutigen Vorstellungsgespräch befördern soll. Ganz nach oben wollte er schon immer und ihm schmeichelt die Tatsache, dass der Aufzug seine Karriereplanung sowohl vorantreibt als auch visualisiert.

Er betätigt gerade ein zweites Mal den Knopf, in der Hoffnung die Mechanik würde mit Nachdruck schneller funktionieren, als eine Gruppe von behinderten Menschen mit ihrem Betreuer zu ihm stößt. In diesem Moment geht die Aufzugtür auf und der Betreuer verliert einen Seufzer. Er murmelt etwas von ‘verdammt noch mal zu kleinen Aufzügen’ und Johannes J. hält inne. Er begutachtet die hüpfende, wankende, gefühlsbetonte und doch unsichere Truppe. Seine Menschenkenntnis flüstert ihm zu, dass der aufgebrachte Betreuer eine weitere Aufsichtsperson für die Aufzugfahrt improvisieren muss und sein Helfersyndrom sucht sofort das klärende Gespräch.

Nach einigen Worten der Warnung bezüglich der Geistesverfassung der Behinderten und Beruhigungsversuchen für diese, steht Johannes J. auch schon mit acht ängstlichen Männern und Frauen hinter der sich schließenden Stahltür. In sein Gesicht ist die Abgeklärtheit aus 30 Jahren Personalmanagement eingraviert und seine Augen ignorieren gekonnt die Dankesbekundungen des Betreuers. Das erste, woran ihn diese Szenerie erinnert, ist sein Neffe, der als Spastiker geboren wurde. Seine Schwester hatte mit dem inzwischen Siebzehnjährigen eine unmenschliche Last zu schultern, behauptete dennoch felsenfest, das Kind sei ein Gottesgeschenk. ‘Was für ein kranker Religionswahn dankt seinem Gott für einen schwerbehinderten Sohn?’ ist der Gedanke, der ihm wieder einmal in den Kopf kommt.

In Höhe des achten Stocks verringert der Fahrkorb unnatürlich seine Geschwindigkeit und kommt unter Ruckeln zum Stehen. Plötzlich fällt die Beleuchtung aus. In der Dunkelheit herrscht sekundenlang Stille, die mit einem Mal von einem markerschütternden Schrei zerrissen wird. Eine andere Person versucht, den Schreienden mit halb ausformulierten Worten zu beruhigen. Schließlich geht die fahle Notfalllampe an und der Lärm ebbt in ein Hyperventilieren ab.
„Ganz ru-hig!“ ruft Johannes J. und macht entsprechende Gestiken. Dann sieht er den Behinderten nacheinander in die Augen und fährt betont fort: „der Auf-zug ist stehen-geblieben. Es kann nichts ge-schehen, wir müssen nur ru-hig ab-warten!“
Der hyperventilierende Mann von vielleicht 25 Jahren sieht ihn mit tief eingefallenen Augen an – eine existenzielle Furcht umklammert seinen Blick. Kurz darauf beginnt er wieder panisch zu schreien, lauter als zuvor. Ein kräftige Frau mit Down-Syndrom will ihn mit einer Umarmung beruhigen, doch er wehrt sich mit seinen knochigen Gliedern. Eine weitere Frau, jung, mit blonden langen Haaren, beginnt, den Kopf sachte gegen die Fahrkorbwand zu schlagen. Ein Mann mittleren Alters bricht in einem Weinkrampf zusammen und legt sich zwischen die Füße der anderen, die von ihrer Angst wie erstarrt sind. Sein Hilfe-Winseln geht in Lärm unter.
„Hey. Ganz ru-hig! Das bringt doch nichts!“
Doch die Worte rufen keinerlei Reaktion hervor. Schließlich erfasst Johannes J. eine unmenschliche Wut, er schüttelt den Schreienden mit aller Kraft durch und trommelt mit beiden Händen gegen die Fahrkorbwand, bis sich auch der letzte zusammengerissen hat. Zehn Sekunden lang zeigt seine Methode Erfolg, doch dann fängt das Chaos schon wieder von vorne an.

Nach weiteren fünf Minuten platzt Johannes J. der Kragen: er packt sich den Schreienden an demselben und schmeißt ihn mit Gewalt auf den Fahrkorbboden, wo er ihn solange mit dem Wort Ruhe anbrüllt, bis dieser tatsächlich gehorcht und leise zu heulen beginnt. Unter den verzweifelten Blicken der anderen geht Johannes J. in die hintere Ecke des Fahrstuhls. Er hockt sich hin und von jetzt auf gleich wandelt sich seine Wut in pure Angst. Angst vor dem Unkontrollierbaren, dem Kranken und Schwachen. Angst vor dem Nutzlosen und Lästigen. Angst vor diesen Menschen und hinter allem schließlich die Angst vor sich selbst; dem kleinen, verwundbaren Jungen in den Händen derer, die Macht über ihn hatten. Mit einem Mal ist er wieder da, dieser Junge, und pocht auf sein Daseinsrecht. 57 Jahre Lebenserfahrung und 30 Jahre Menschenführung hatten Johannes J. nicht dazu bringen können, ihn zu verlieren.

Und mit dem Jungen kommt die Erkenntnis zurück. Die Erkenntnis, wofür man lebt. Dass man nur lieben oder sterben kann. Dass seine Karriere auf dem Tod seiner Beziehungen gediehen war und all die Menschen, die wirklichen Kontakt mit seinem Leben hatten, ziehen an seinem geistigen Auge vorbei. Eine einzige Träne rettet sich vor dem Impuls der Unterdrückung und als Johannes J. realisiert, dass er vor diesen Menschen nichts verbergen muss, beginnt er, hemmungslos zu weinen.

Die Frau mit dem Down-Syndrom ist die erste, die reagiert und auf ihn zugeht. Sie streckt den Zeigefinger aus und berührt mit diesem nacheinander sanft seine Nase und seine tränenbenetzte Wange. Da identifizieren ihn die anderen als Mensch, als einen der ihren und weinen mit ihm. Nicht weil sie eine Ahnung davon hätten, was für ein Schmerz da beweint wird, sondern weil sie instinktiv wissen, dass Schmerz geteilt werden muss.

Johannes J. bemerkt von dem Folgenden nicht mehr viel; dass der Fahrstuhl sich wieder in Bewegung setzt; dass der aufgelöste und fassungslose Betreuer auf der Ebene der Aussichtsplattform seine Gruppe mit weinenden und lachenden Behinderten wieder vervollständigt. Erst, als der Betreuer ihn nach seiner Verfassung und seinem Ziel-Stockwerk fragt, um dem sichtlich Gelähmten bei der Wahl des richtigen Knöpfchens zu helfen, merkt er, dass er hier nirgendwo mehr hin will. Dass er wieder zurück will, ins Erdgeschoss; dort wo Menschen lachen und Menschen weinen. Dort, wo Menschen sind.